Hoy no es un día cualquiera. Hace cincuenta y dos primaveras que vi la luz de este maravilloso mundo. Hoy no me acuerdo de ese gran día (era muy pequeño), pero seguro que alguien si se acuerda, mi padre, que a sus ochenta y pico de años tiene esa facultad de acordarse de hijos, nietos y demás familiares y que contadas veces se le ha pasado esa llamada para felicitarme.¿Que se siente cuando llega un momento así? Como diría Plinio, nostalgia. ¿De qué? De todo y de nada, nostalgia de haber sido y de no haber sido, de haber hecho y de dejar de hacer, de tantas y tantas cosas, de toda una vida vivida y por vivir. Y no es que me moleste cumplir años, todo lo contrario. Según dijo García Márquez, "la vida no es lo que uno vivió, sino la que uno recuerda y cómo la recuerda para contarla", y la verdad que recuerdos muchos, y si algo me han enseñado estos años es que la vida hay que vivirla siempre, que siempre nos queda una vida por delante, seguramente buena.
Todo momento de la vida tiene su forma y su valor. Cuando uno es joven (siempre se es joven) de edad, nos comemos el mundo, no tenemos miedo a nada (tampoco tenemos nada que perder), vemos las cosas desde perspectivas donde nada parece que va a ocurrirnos. Lástima que muchos no puedan recordarlo. A medida que la rueda de la vida circula a través de carreteras unas veces recién asfaltadas, otras por malas, vamos adquiriendo esa experiencia para hacernos ver que las cosas no siempre son como las veíamos antes, nos vamos haciendo mas conservadores, será que entonces tenemos algo que conservar (familia, casa, etc), generalmente no estamos solos, tenemos algo por lo que luchar, algo que realmente es nuestro y que debemos proteger, aunque muchas veces el valor protegido no se de cuenta de ello.
Cuando se llega a los cincuenta y dos, se llega y ya está, no pasa nada. Simplemente se ha vivido un poco mas, con un recuerdo mas para contar.
Va por mi padre.
